Blog archives for Diciembre, 2004

Yo siempre he defendido lo bueno de tener regalo de Reyes, ya sean el 25 de diciembre o el 6 de enero, pero Reyes (nada de Santa Claus). Pues, como no es que me apetezca escribir mucho, la verdad, simplemente os digo que de cuando en cuando iré poniendo sugerencias para regalar estas Navidades.

Y ¿qué mejor que regalar un grito al rollo bollo? Nada mejor que estas bonitas muñecas que en un cierto momento de aburrimiento se ponen a hacerte el numerito en mitad del salón. Además, como ves, se lo montan en plan sado, con cueros, cadenas… Fijo que cuando menos te lo esperes, se sacan del bolso el megapollón de goma. Y, ten cuidado, no sea que te salten encima (megapollón incluido) y no puedas zafarte. De todas formas, digo yop que si te compras dos muñecos, también se lo montarán en la ducha, la cocina o el dormitorio.

Lo dicho, viva el rollo bollo. Y en Navidades, más aún. ¿Quieres ver más muñecas? Pincha aquí.

… o atea, que diría mi amiga Montse. Pos eso, sabes, que acabo de reflexionar conmigo misma. Si Dios creó realmente al hombre, erró cantidá. Lo hizo superfatal. A ver, pensemos un rato. Exinten (según dice la ONU, que tampoco es que sea tanto de fiar) unos 6.000 millones de personas humanas en este mundo. De esos, la mitad, más o menos son hombres, es decir, unos 3.000 millones.

Si hacemos caso a las estadísticas de vete a saber que encuestadora aburrida sobre un 10% de los hombres son mariquitiles. Nos quedan unos 300 millones. Siguiendo estadísticas un tanto más íntimas o intimosas, díganse, vaporosas o vapuribles, vamos, de esas que haces a pie de calle, con la práctica del poleneo o el rick’seo o el chuequeo en general, como que me puedo ver interesado por un 10% de ellos (más o menos, repito, que la ciencia esta no es que sea mu esasta que digamos). Me quedan 30 millones de hombre a los que follarme. Y va, el gilipollas del Dios este de los cojones del pato ganso y me concede como que vida sexual desde los 15 hasta, digamos, los 75 (y es ser muy optimista, porque las estadística del CIS no dan tanta vida sesuá, que me las he leído yo todas ellas). No me da tiempo, que no que no.

Pues por eso, que soy atea. Que si realmente existiera Dios, me habría concedido el tiempo necesario pa pasármelos a todos por la piedra/cama/sofá/ducha.

Ante esta profunda reflexión no me queda más que ser artea o algo así. No sé, me dudo a mí pispo ahora mismo. Que estrés.

Para más información, vete para allá.

Mi cenita anoche se alargó hasta casi las 6:00 de la mañana. La penúltima parada fue en el Rick’s donde volví a experimentar esa extraña sensación de que alguien se enrolle con alguien que se la ha puesto al lado hacía cinco minutos pero que, en mitad del enrollamiento, de cuando en cuando, se dedica a mirarme. No sé, chico, si estás con ese, po dedícate a ese y disfruta. Un día de estos me dará por hablar de la fauna que existe en el mundo.

Yo a lo que iba es a mi vida de esta noche: cena con antiguos compis del Cole Mayor (universitaria pija que ha sido una, con comida, lavanderas de la ropa y demás cosas), inauguración de piso y performance de BellaBestia en CarmenDeLaGuerra. Que estrés, que los días de descanso laboral se inventaron pa descansar, ¡no para estresarse más! Un día de estos me pongo en huelga findesemanal, ya verás, y estaré tol día tirado en el sofá viendo pelis, que es lo que toca, digo yop. Pues nada, me organizaré algo así como: 20:00 a 21:30 inauguración de piso, 22:00 a 01:00 cena y 01:00 a 03:00 vida artística (que digo yo que no veré la performance, pero sí a las copas… es una idea estupenda esta de galería de arte con bar, juasjuas). A partir de ahí, ya veré.

Pero vamos, el hecho de que yo no vaya a la performance no significa que no podáis ir los millones de personas (juasjuas) que leeis este blog: en Galería CarmenDeLaGuerra, c/S. Pedro 6, Madrid (metro Antón Martín). Digo yo que será sobre las 21:00h. Ya me contaréis que tal.

Y para que vayáis haciendo tiempo hasta la noche, entreteneos con este juego. Eso sí, yo siempre pierdo, no sé porqué.

Po na, aquí me hallo delante del ordenador en un descanso entre subtítulo y subtítulo. Y es que me ha dado por re-bajarme la peli de Hustler White en versión original (protagonizada por Tony Ward, el de arriba). Exactamente la misma versión en inglés que me bajé hace ya meses pero que aún no me he sentado a ver. Y es que en todo este tiempo, he descubierto el mundo del subtítulo para añadir a las pelir. Y, claro, entre estar con la cosa de “¿será que son de Manchestá” y no me voy a enterar de na de na?¿harán como si fueran de la peor zona del Bronx y voy a entender una de cada tres frases?…” o ponerle subtítulos al asunto, pues como que va una diferencia importante.

Entonces, lo dicho, que me he bajado la peli de nuevo y los subtítulos en español. Peeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeero, resulta que el archivo de los subtítulos dice que es en español pero no lo es. Me da a mí que el susodicho este habrá cogido unos subtítulos en francés y un día con un par de porros, po se ha puesto el muchacho enga de traducir frases sueltas. El batiburrillo creado es bastante desconcertante del tipo de “ven, sube en la voiture” o minutos y minutos de francés. Lo del porro lo digo porque traducir un “good” en mitad de un polvo como “chachi” como que no queda muy bien ni tampoco el “what?” por un “¿yo con esta cara de trucha?”. Había escuchado yo de las traducciones libres y tal, pero vamos, esta se pasa de largo.

Eso sí, he de aceptar que por lo menos me he bajado la peli que realmente pretendía bajarme y los subtítulos de la peli que quería (además, ¡sincronizados con el sonido!). No me ha pasado como ocurre muchas veces que te piensas estar bajando del emule una de Woody Allen y terminas dándote cuenta que lo que tienes es la última de Chi Chi Larue. Y lo de que los subtítulos esté sincronizado es algo que se agradece mucho. He pasado de ponerle los subtítulos élficos a Las Dos Torres precisamente por eso: era imposible conseguir que estuvieran todos coordinados. Que, pese a todo, uno sigue siendo muy novato con estas cosas modernas de interné.

Vamos, que estos días con mi programita de Subtitle Workshop estoy frase a frase corrigiendo. Y llevamos entre er Manué y yo un par de días dale que te pego. Y es que es larga, la jodía peli. Pero lo peor de todo es que me estoy enterando de toda la película así, poquito a poco (aunque al principio te cuentan el final, por lo que no es que verla así me destripe la tensión de llegar al final viéndola en condiciones normales). De todas formas, para cuando termine de subtitular, me da que no voy a tener excesivo interés en verla del tirón completa. No sé, no sé…

Si queréis ver cosas de Bruce LaBruce (el director) podéis ir a su web.

Po eso, que va a ser que me debo una visitilla a Brasil, digo yop. En mala hora rechacé la invitación de un famosillo pa acompañarle a Río de Janeiro hace unos cuantos años. Pero claro, en aquella época era yo un responsable estudiante universitario que no estaba por hacer estas locuras. Que estrés de brasiflogs…

¿Qué enlace toca en este post? Pos este, tiatiatia.

Pero es que no sólo no puedo con los fotoblogs de brasileños en sí, ni tan siquiera ya de los tiosbuenosquesecompartenconelrestodelmundo, es que me sorprende incluso que haya en el mundo cosas sueltas como las de la foto (obtenida de un flog de esos de, como no, un brasileño).

Y es que creo que la serie de TV de Hulk que nos inundaba la sobremesa de los fines de semana creo un trauma a más de uno. Mucho decriticar los desfiles de moda de Cibeles y a las modelos de talla menor a la 38 porque crean mal rollito en las tías que repentinamente deciden hacerse anoréxicas. Pero ¿para cuando las denuncias contra Hulk y los Pressing Catch varios por expandir la epidemia de la vigorexia entre los machotes ibéricos? ¿eh? Es que no sólo supone un problema pa ellos mismos, es que tanto asteroide y tanto analbolizante desmadrado deja una riada de pollones impotentes y fláccidos de lo cual no parece preocuparse más que la Pfizer esa con su Pelé chocheante.

En fin, hombres del mundo, que vale que os pongáis tan buenos como mi mecánico de ruedas (y de todo lo arregable de mi cuerpo) pero es que esto de ponerse tan tan, hmmm, tan “eso” po como que no. Que un día de estos explotáis y dejáis el gimnasio perdido de masa muscular. Y eso no es plan, que no que no.

Podéis ver unos pocos más por acá. Eso sí, pa ver la cole completa hay que pagar, por lo que os sugiero ver la portada y yastá, que lo de dentro será igual pero con perilla, pelo largo… y la masa muscular la misma, digo yop.

A más leer, tiatiatia.